"Ela mostrou todos os erros e enganos
e disse:_ Perdi o controle de novo.
Porém, expressou-se de várias maneiras diferentes
Até que perdesse o controle de novo.
E caminhou sobre o fio da navalha do desengano
E riu:_Perdi o controle de novo."
Joy Division: She's lost control
Isto que se parece – vagamente - comigo
olha da sacada do apartamento. É bem no meio da madrugada. Chuva e um pouco de
frio. Algumas noites de insônia..., depois, os pensamentos (fantasmas
enlouquecidos paridos de sentimentos) ficam calmos. Ou: acostumaram-se na
tempestade.
Se você olhasse nos meus olhos agora
veria veias saltadas. É o sangue que quer cruzar pelas janelas da alma.
Acredita?
E como de costume, isso que se parece
comigo, ouviu mais do que falou. Quando falou, desviou o olhar. Porque é fácil
se perder quando se tem olhos que não refletem; basicamente mordem.
E eu mordo com os olhos e penduro
enfeites no vácuo.
Rimbaud escreveu “Eu sou Outro” e
Melville, na boca do escriturário Bartleby, colocou a frase “Prefiro Não”. Só
posso estar diante de outro se ele deixar em paz a minha solidão. Não sou
Rimbaud, nem Melville, nem eu, nem outro, nem Nada.
Você já parou para pensar que as pessoas
gastam muito tempo de suas vidas respondendo-se sobre o que são? Mentindo, quero
dizer. Nem todos mentem bem e por isso apenas uns poucos criam mentiras que não
me fazem bocejar. E dai que desvela-se essa tragicomédia nesse animal “que-já-não-pode-mais-ser”.
Esse gorila que perdeu os pelos e exagera sua importância, segundo E.M.Cioran.
Outra coisa que acho importante deixar
registrado aqui: É muito fácil eu ficar pulando de autor em autor, sem dizer o
que penso. Dado que não fiz mais do que deixar meus olhos passearem mordendo as
coisas por aí, minha desculpa foi ler uma porção razoável de cadáveres
insepultos. Nisso, não fico para trás da humanidade, cujos deuses jamais foram
abandonados para apodrecer até a decomposição plena. Fedor divino.
Humanidade... não fomos devidamente
apresentados e agora está um pouco tarde: Já nem menosprezo o que abandono.
Isso que se parece comigo pensa sem
querer e sente porque tem que sentir até doer – e só dói mesmo quando a gente
ri. Esse monte de carne, ossos, músculos, sangue, gordura, pelos e pele, que
sente sempre e adestra sons para tentar dar sentido para tudo o que sente; tapa
abismos com sopros.
E uma criatura, numa noite dessas, me
disse que existe beleza nos detalhes. Pensei comigo:_ terror, feiura e dor; também.
Não só nos detalhes, mas na beleza. Sei que a beleza é amarga.
Um monte de tempo se passou enquanto “isso”
estava lá, na sacada, com os olhos mordendo o próprio coração. E se foram
noites, momentos de intensidade, paixões aniquiladoras, amigos, e cada segundo
que avança é um segundo a menos.
Nisso, minha calma.
r.A.
